Ich bin verloren.

Montagabend, ich sitze am Computer und bugsiere einen Haufen Erinnerungen meines CD-Archives auf den Ipod. (Was ist eigentlich mit Shawn Mullins passiert?)

Keine Ahnung. Aber als ich so den Shawn Mullins anhöre und denke, den habe ich schon ewig nicht mehr im Radio gehört, ja auch mir passiert das, da sagt meine Frau. „Wie gaats dine Haar?“
„Wie, häh? Was?“
„Ja, dine Haar!“
Sie fragte mich das, als wäre es ein gebrochener Arm. Wie geht’s deinem Arm, tut er noch weh? Aber nein, sie fragte, wie geht es deinem Haar.
„Warum frögsch das?“
„Ach, ich han sGfüehl, du häsch au scho meh gha.“
Aha. Das wars. Ja, mein Haar fällt aus. Mein ehrenwertes Haupthaar.
„Warum hät denn din Papi so viel no?“
„Weisch, es überspringt immer e Generation.“
Mein ehemaliger Stammcoiffeur hat mich ja auch schon darauf aufmerksam gemacht, dass mein Haar langsam ausfällt und riet mir zu Propecia. Das Mittel, dass müdes Haar wieder fit macht. Nein, sagte ich da, auf die Nebenwirkungen kann ich verzichten, angeblich wird man davon impotent. „Bin ich impotent?“, fragte Roger, mein ehemaliger Stamm-Coiffeur. Nein, natürlich nicht. Oder wahrscheinlich nicht. Er nahm es nämlich. Und Roger ist sicher ein paar Jahre jünger als ich.
Also habe ich es halt mal genommen. Ein Doktor hat es mir später mal verschrieben. Aber das Ding muss man ja jeden Tag nehmen und irgendwann nahm ich es nicht mehr. Es war mir zu blöd, ich habe mich damit abgefunden und vor allem, spricht mich niemand darauf an (ausser mein ehemaliger Stamm-Coiffeur).
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Aber jetzt: Meine Frau, meint – mir fallen die Haare aus. Und ich erinnere mich, dass ich die letzte Tablette Propecia noch im Badzimmerkästli habe. Die nehme ich heute noch ein. Ja, dann wird alles wieder gut, aber meine Frau sagt schon: „Ich weiss scho, warum das nüme nimmsch … wäg de Nebetwürkige gäll…“  Ja, irgendwann kommt man im Leben zu einem Alter wo man sich entscheiden muss. Haare haben oder Sex. Gut, bin ich schon verheiratet.

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